Comunque qua, in teoria, si va in letargo. Poi, in teoria, se ne esce.
Intanto la chiusa mi viene così, non originale ma sempre efficace.

Qui non c’è più calma, settembre ci porterà via con sé.

(Verdena, 40 secondi di niente)

- i pink floyd.

Riflettendoci, Pulse e tutte quelle robe lì, proprio non sono concetti intelleggibili. Un Best of dei Pink Floyd non ha senso, intrinsecamente, si regalano dei soldi ai loro manager e ai grafici e basta. Coi Pink Floyd si può fare un Worst of, al massimo. Che comunque conterrebbe davvero poca roba, a mio avviso giusto On the run (blasfemicamente, dico che proprio tende a innervosire, bastava durasse la metà, e pare quasi inutile in un disco invece così oltremodo necessario) e qualcosa del secondo disco di Ummagumma – per apprezzare il quale, forse, semplicemente non sono (ancora?) abbastanza sommelier. Il resto va bene così. Il resto te lo instilli nelle orecchie come le gocce per l'otite da bambina sdraiata sul divano a guardare i puffi storti. Come una medicina per il cattivo umore, quando un male innominato, brutto come la domenica sera, che neanche puoi localizzare di preciso alla testa, prende a distorcerti gli atteggiamenti e la disposizione verso il mondo, una specie di scoliosi dell'anima. Lì i Pink Floyd vengono opportuni come il limone sull'uovo sodo, e ti fai la tua cura da non poterne sgarrare una dose proprio come gli antibiotici. Due gocce di pifferaio, un'occhiata ai maiali in cielo, un colpo al muro e guarisci, già nei primi minuti ti riconcilii con l'universo come neanche due ex fidanzati in una soap opera. Da metterci le due i, proprio, che, giuste o non giuste, son belle. Davvero, è incredibile. E poi improvvisamente il furgoncino dei surgelati che ogni tanto passa per le vie urlando dal microfono la propria venuta e incitando le massaie alla discesa in strada, quello che di solito poi mette col microfono L'emozione non ha voce o Tu mi fai girar come una bambola, ebbene, stavolta inaspettamente metterà Yesterday.

(L.Pirandello, Uno nessuno centomila)

Come se: per la stessa ragione della fuga, fuggire. Non c’è granchè di intelleggibile, a volte, di vocabolarizzabile, nel bisogno di ancestrale che ti porta a prendere la via del giardino e non del frigorifero quando hai voglia di un frutto. E fare a gara coi merli a scegliere la prugna più buona. (Ché – sembran quasi le Galapagos – qua i merli si stanno selezionando e diventano ogni anno più intelligenti: la paura del tagliaerba e degli umani è ormai roba da femminucce, adesso anzi sono contenti e ti seguono a meno di un metro per cercare lombrichi freschi nell’erba corta.)
E correre, semplicemente, quando vuoi rimescolarti un po’ i pensieri nel sangue che se no si depositano e fanno melma. Quando proprio serve stare un po’ più scomodi che seduti sul sellino della bici. Mandarli giù. Senza bisogno di automobile, di attrezzature, costumi da bagno o certificati medici. Gratis. Muovere le gambe, respirare. Basta. (Resistere, ecco, anche quello.) A sfidare te stessa, le ore di educazione fisica passate di forza a chiaccherare sui gradoni perché siamo femmine, e poi fuggite – anche allora – a giocare in difesa e calciare gli stinchi dei tuoi compagni di classe e ogni tanto prendere il pallone; sfidare le corse dall’asilo a casa tutte d’un fiato, il non aver più vent’anni e i sessantenni che fanno la stramilano.
(“A vent’anni si è stupidi davvero, quante balle si ha in testa a quell’età”, dice il biglietto di compleanno dei ventuno.)
Trovare un gattino abbadonato che più che un gattino era una miniatura, e che poi da gattino è diventato gattina, e c'era da chiamarla Princesa se solo questa famiglia fosse musicalmente più acculturata. Vederla crescere con la sola forza dell'istinto, senza mamma nè servizi sociali, e assomigliare sempre più agli originali.
E riscoprire Montale, un pezzetto alla volta, con in più la soddisfazione di contestare la te stessa quindicenne che, causa cattedraticità della professoressa, pasticciava il libro mentre tutto quel male di vivere tediava l’aula. E avvicinarlo agli Afterhours e poi spostarlo di nuovo, repentina, ché sembrava una cazzata, ma poi rimanere nel dubbio.
E a proposito di ancestrale, Gigi ha – come sempre – qualcosa da dirci:

"(…) La campagna! Che altra pace, eh? Vi sentite sciogliere. Sí ma se mi sapeste dire dov'è? Dico la pace. No, non temete non temete! Vi sembra propriamente che ci sia pace qua? Intendiamoci, per carità! Non rompiamo il nostro perfetto accordo. Io qua vedo soltanto, con licenza vostra, ciò che avverto in me in questo momento, un'immensa stupidità, che rende la vostra faccia, e certo anche la mia, di beati idioti, ma che noi pure attribuiamo alla terra e alle piante, le quali ci sembra che vivano per vivere, cosí soltanto come in questa stupidità possono vivere.
Diciamo dunque che è in noi ciò che chiamiamo pace. Non vi pare? E sapete da che proviene? Dal semplicissimo fatto che siamo usciti or ora dalla città; cioè, sí, da un mondo costruito: case, vie, chiese, piazze; non per questo soltanto, però, costruito, ma anche perché non ci si vive piú cosí per vivere, come queste piante, senza saper di vivere; bensí per qualche cosa che non c'è e che vi mettiamo noi; per qualche cosa che dia senso e valore alla vita: un senso, un valore che qua almeno in parte, riuscite a perdere, o di cui riconoscete l'affliggente vanità. E vi vien languore, ecco, e malinconia."

(L.Pirandello; Uno nessuno centomila)

In questi tempi di saldi proprio non ha prezzo entrare al Coin solo per andare in bagno, mentre le donne tutto intorno ringhiano e sudano rovistando freneticamente tra gli abiti le taglie i colori e i prezzi, ributtandoli là alla meglio o andando a fare la fila al camerino – i bagni, invece, liberissimi. E nell’uscire ignorare fintogalante i buttafuori in cravattanerasucamicianera mentre ti spruzzi un tocco di profumo facendo finta di non saper quale comprare, e poi uscire profumata.
E in mezzo a questo sole sobrio e contenuto come Benigni quando sale sul palco, il cielo a sorpresa tossisce tuoni dallo stomaco di dio, mentre pedalando stai pensando non troppo linearmente a locuzioni illuminate come il diritto all’autodeterminazione dei sogni cercando di dargli un significato plausibile, e alle melanzane alla parmigiana da preparare per cena. Non c’è da ripararsi, quest’estate è l’estate dei secchi presi dritti sulla pelle – il temporale sopra di te, la polmonite dentro di te. E delle foto scattate in piena pedalata, alla faccia di fotosciop.
C’è da guidare con la nuova libreria Billy appoggiata sulla testa, sulla leva del cambio-che-non-c’è, dopo la gita all’Ikea in cui da bravi italiani pizza&mandolino abbiamo rubato numero tre matitine di legno con scritto Ikea, e non pensare a come si porteranno le scatole dal garage alla camera di sopra perché pensare fa male, lo sanno tutti. E a dire Ikea viene in mente l’amore ai tempi dell’Ikea, che è una canzone che io mica ho capito del tutto, però mi sta simpatica la band e quindi l’ascolto. Sarà che è gratis.
(Però, pensandoci, basta aprirle in garage e portare su un pezzo alla volta, per esempio. Pensare è utile.)

(Rinvio ancora il qualcosa di più compiuto: sinceramente non ricordo se Dante avesse previsto anche un girone per i pigri, ma se c'è mi troverete là.)

(E poi non c’è molto altro, a parte l’immunoreumatologia e le diottrie che si perdono per strada. Remotissimi, i dieci decimi liceali. A un più o meno prossimo futuro magari qualcosa di più compiuto.)